Francisco Febres Cordero  -   

¡Chaj!, ¡Chaj!, ¡Chaj!, cuenta Pablo Palacio que debieron haber sonado las patadas que, en su cuento, mataron a Octavio Ramírez. ¡Chaj!, ¡Chaj!, ¡Chaj!, así debieron haber sonado las patadas que, en la realidad, mataron en España al ecuatoriano Gustavo Burgos.

¡Chaj!, ¡Chaj!, ¡Chaj! Una vez y otra vez.

Ese es un sonido que no ha dejado de taladrarnos el alma, hasta más allá del dolor.

Hasta más allá de la ira. Hasta más allá de la distancia.

¡Chaj!, ¡Chaj!, ¡Chaj! Una y otra vez esas patadas dirigidas al rostro de un hombre caído, que ya no tenía fuerza para defenderse: las recibía inerme de parte de los tres hombretones que se las propinaban con una saña que aumentaba según veían la sangre que brotaba de la nariz, de la boca, de los ojos: ¡Chaj!, ¡Chaj!, ¡Chaj!

Hubo testigos: la esposa, ecuatoriana como él, emigrante como él. Y su hija, de ocho años. Ellas lo vieron todo. Ellas sintieron, como ahora sentimos nosotros, el dolor. Ellas experimentaron, como ahora experimentamos nosotros, la impotencia.

Gritaron su grito, que es el mismo grito que ahora queremos gritar nosotros, todos, en nuestra condición de ecuatorianos. De unos ecuatorianos que no cometieron otro pecado que emigrar en pos de un futuro que aquí les fue robado por la avidez desaforada de unos pocos que les esquilmaron, además del dinero, la esperanza.

¡Chaj!, ¡Chaj!, ¡Chaj! Cada patada nos estremece y nos lleva a preguntarnos si nuestro mayor crimen es ser unos “sudacas de mierda”, como le gritaban los tres agresores, que fueron apresados y, casi de inmediato, puestos en libertad: habían, a nombre de moral y las buenas costumbres, dado su merecido a un sujeto que, según ellos, estaba ebrio y había pretendido orinar en el parque.

Lo mataron por eso: por el atroz delito de ser un sudaca. Un sudaca de mierda.

La niñita de ocho años ahora somos todos. Igual que ella, no entendemos. Solo nos condolemos.

Nos condolemos por esa nueva muerte de un hombre que para los agresores no era sino un sudaca de mierda y que para nosotros es, seguirá siendo, un ser humano cubierto con nuestra propia piel, nacido entre el maíz y el equinoccio, alimentado con una historia de esplendor y tragedia. Uno que, como nosotros, amó el atardecer que amamos, el viento que nos refresca, la música que nos conmueve.

Todos somos él, aun en sus imperfecciones, en sus debilidades, en sus vicios: lo conocemos, sin conocerlo. Compartimos sus sueños, aunque jamás sepamos exactamente cuáles fueron los suyos.

Y salimos al parque de una ciudad extraña y, en unas circunstancias todavía inciertas, en que tal vez hubo de por medio una conducta reprobable, surgió la represión desproporcionada y brutal, la prepotencia, un rencor larvado y ciego.

¡Chaj!, ¡Chaj!, ¡Chaj! Ese sonido nos persigue, como un eco, nos taladra, nos acosa. Y nos lleva a preguntarnos hasta dónde seguirá el odio invadiendo los linderos del respeto hacia el otro, hacia el distinto.

Gustavo Burgos, asesinado. El columpio, en el parque, va aquietando su bamboleo, solo. La niña, meciéndose entre la orfandad y la angustia, seguirá escuchando, por siempre, ese sonido: ¡Chaj!, ¡Chaj!, ¡Chaj!

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